Um vómito seco
A gordura a subir pelos olhos
A misturar-se nas mucosas
Ai, que nojo!

Três crianças, que inalavam as frestas das paredes;
O narizito espalmado nas portas.
O alívio orgásmico do sumo de maçã,
Blake e Turner fungando toda a noite como duas crias de lião.

Estes, os filhos soberanos do Mega-Sintetizador,
Fiscais do controlo do ânimo,
Reis da Selva.

Àqueles que me pegam pelos olhos e me berram:
"Vê isto, com os teus olhos!"
Espero que passem bem,
Quando os meus olhos os virem e numa fúria de
Chuva Humoral os Analise Da Forma Correcta:

De uma ponta à outra e mais importante ainda,
De dentro para fora, como uma Secreção
Que se necessita expelida, antes que me envenene
Todas as minhas entranhas, por ordem
Alfanumérica e Omegopsiquica.

Tudo para que ao fim de Tudo,
Não me digam "É Isto? É Isto?"
Com os seus olhos de gente de fraca Fé
E sinistralidade, não me dão a alegria
De os enterrar no leito dos meus rios.